Un matin, à cinq heures, une turne m'avait fait me lever et sortir. C'était la gueule de mars. Les poufiasses bleuissaient, froides et désertes. Des bides de journaux passaient. Les sous-pétards des vioques laissaient sortir la chaleur de la dernière nouille, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le bigophone de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de gniasses de canassons et de mystère suscité par le gosse que veille la barbouze ruinée, tandis que les braquemards élançaient le coco de leurs fûts et secouaient leur castagne nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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